接受母亲父母习惯时候比如脚步百灵鸟落叶开始感情身体

　　已是仲秋时分。夜在幽深处更加清凉。萧萧的落叶暂时隐匿于夜的驿站。夜幕低垂，露重难进。就连秋风也停下了脚步，它在思考什么？是否也会在这样的夜里突闪片刻的温存？哪怕只是瞬间。可是时光在一点点流走，对季节的忠诚，对前路的忧虑，只能让它重回无情。夜幕中，无声的舔舐着伤口。明日会扫落多少旧梦和繁华！会面对多少刀尖浪峰！

　　习惯是一个很可怕的东西，就像我习惯了现在的生活。习惯伸出手却什么也抓不到。习惯了那些所谓的念想。更是习惯了接受，接受单身，接受告白，接受承诺。接受告别。仿佛感情就是一场戏，告别这段开始另一段。明知是戏可自己还是那么投入。我就相信有些东西一定会随着时间而变质。比如感情，比如感觉。我是个孩子，却又不是孩子。我深刻的记着那一年你问我：如果我结婚了新娘不是你你会怎么办？记得那时的我说：“如果不是我你就等死吧，我会让你哭的很有节奏感。”可是现在我才知道。既然你都不爱我娶了别人，我又何必守着一个虚假的承诺。用你的错来惩罚自己的一生。我厌倦了那些情情爱爱的东西。却又在感情上乐此不疲。人们说，分手后的人无非两种表现，一、畏惧爱情；二、变得滥情。而我，好像都不是。

　　看过一张图片，上面写着很想把你的名字写在烟上，吸进肺里，留在离我更近的位置。以前他抽烟的时候我总是缠着他，要他在烟上写上我的名字在吸。吸到离他心最近的地方。当两指间的烟恋上唇的时候，不是戒不掉尼古丁，是戒不掉成了习惯的思念，在无烟日，在滴水的屋檐下，抽一支烟，记不记得那叮咛，仿佛琐碎又似乎关切，如今，陪着谁，躲着谁，等着谁，在墙角抽烟……­

　　为了孩子们的希望，父母开始没日没夜的忙起来。那个时候，农民在生产队挣分儿，有时候有分无值，能把口粮领回的人家就不错了。我们家人口多，父母有我们兄妹八个，为了一人一身新衣服，就把父母累得满身是病。那时我们家唯一的来钱道就是编蓆子到集上去卖，父亲造材料，母亲编。辽西的冬天滴水成冰，不知有多少次，我半夜醒来，见母亲在冰冷的屋地下，在昏暗的煤油灯光里，身体一叠三棱还在编蓆子。不管多难，春节母亲都要用编蓆子挣来的钱给我们每人做一身新衣服，自己却落下终生腰疼的病根。

　　爱情漾着甜蜜，腻在了心里。丝丝缕缕，盈盈媚媚……

　　满是枯枝落叶的森林到处充蚀着冬的荒凉！一只双翅受了伤的百灵鸟，脚步蹒跚着、跌跌撞撞，似乎想在暴风雨来临之前，寻找到一个可以遮蔽风雨的落脚之处。落完了叶儿的枯树上，鸟儿们早早的回巢了，卷缩在温暖的巢穴里，目光冷冷的看着在地面上那只落魄的百灵鸟，拒绝着祈求躲避的悲鸣。

　　因为人生这本书，或许读烂了，也仍然读不透人之初。所谓的懂了，那也似懂非懂。谁翻阅得认真，谁的心中就越绫乱。谁越绫乱，谁便越苦。所有的惮心慧智，那不是一种天生的情商，而是一种磨炼的醒悟。

　　“我和他并没有婚姻。因为在农村老家，我们仅仅举办了一场结婚仪式，并没有领证。”

　　其实，我知道你不曾走远！看书时，你躲进我书里的字里行间；品茗时，你是悠扬的热气飘着的淡淡清香；走路时，你是耳边的丝丝轻语温馨的提醒。

　　去年，五月，某日，某时。她，从白云之上（之前，他说她一直都在白云上漂漾）降落于一个怀抱，她有些醉意，又有些清醒。

　　我常常在想，如果今生，你和我并未交集，那么现在的我们，也许就不会再有天之涯，海之角的牵念

　　我明显看出了G那种不自然的想要掩饰内心痛苦的笑，生硬却又有些含蓄。仿佛一个和尚看破红尘般那样洒脱，但他自己也是矛盾的。

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