没有喜欢看到外公亲人外婆离开背着回忆老屋诗人

　　不然一向淡定的我对这段感情如此在乎，面对你时时常不胜娇羞，喜欢跟你撒娇的模样，看你深深凝望我的眼睛，是否有我渴望的柔情，喜欢抱着你，感受你的温暖，治疗我受伤的心，我爱你么？轻轻问自己，没有答案，也许只是喜欢吧！

　　岁月的无情淹没了空虚的幻想，梦想的航标飘摇在回忆的深渊，没有目标，四处飘散，晚风一吹犹如浮萍一样随波逐流。　 赞

　　冥冥中，看到了那些逝去的亲人，看到了那时的微笑，但深夜惊醒有的只是悲伤和绝望。在绝望的边缘我们也曾回首观望，可惜只是黑白的相框，黑白的回忆，和一切黑白的天空。

　　诗人真是端午那天投江的么?几多不满,几多郁闷,几多无奈,留在他脑中的最后一幕是什么?是不是那道纤纤细影?是不是那双今他心颤的双眸!是否,诗人想着的是,面对无望的爱情,结束便是新生?

　　如今清明已过，脑海里常萦着那片山冈，不知道彩花的坟茔可有人祭扫过！含泪写下这段文字，算是对这个萦满军人情结早逝的女孩的遥祭吧！　 赞

　　初见你时，你有一双清澈见底的眼睛，面容清秀白净，嘴角上扬，透着一股倔犟，头发很长又很轻柔，前额上一缕头发随时都遮盖了眼睛，手里捻着一个用狗尾巴草编织的草环，你娘走过来对你说，这是新搬来的小表妹.原来我跟你是远房姑表兄妹。

　　有人说，等到繁华凋谢后，依然要从容自若！而我却不能，迷离于世相，缠绵于情爱，无法自拔！纵然有心皈依佛门，但那些红尘中的遇见，未了的尘缘，如同一声声宏沉的呼唤，我频频回首，依依不舍。因此，佛门于我，只隔着一道门槛，却似千山万水的距离。红尘如海，架一页轻舟，风吹雨打、寒风凛冽中自渡，只为寻一处莲开的彼岸停靠！然而我是却是堕落凡世的青莲，为一段情，倾一座城，为一个人，疼痛一生！繁华落尽后，依然站在城池，望着飞花满天，低嗅一缕尘香，迟迟不肯离开。那些身后事，那些远行人，如同锋利的冰块，穿过我的胸膛，血肉模糊，痛到流不出眼泪。

　　累了，倦了，等候久了。扭转头，将一街的纤柳留在身后······

　　你早已放弃奔赴同行的水岸，一章章呕心沥血的诗文已成多余。

　　但是，对于我，对于每一个从老屋离开的亲人来说，老屋留存着我们太多太多共同的回忆片段，它们仿佛一张张老照片，珍藏在我们的记忆深处，那样温馨、那样醇美、那样亲切。

作者简介：刘清竹，女，汉族，1981年5月生于四川会理，机关公务员。尽管置身于机关枯燥繁琐的文山会海，仍然做着绮丽的文学梦，喜欢用简单朴实的文字，倾述人生百味。清明，赶赴一场无声的约会“梨花风起正清明，游子寻春半出城。” 又是一年清明，城里城外,春意正浓。春阳温煦，和风轻拂。桃李争艳,青柳如丝。我想，故乡，大抵也正是如此春色烂漫。　　随着年龄的增长，至爱的亲人总免不了老去。清明，不再只是闻风生愁、见雨即泪的感伤。相反，更像一种神圣的仪式，一场隆重的约会。　　每年一入春，便开始了对清明期待。这日胜一日的期待，不断地强化着心中的仪式感。选择哪一天“赴约”，必须翻翻黄历，总得选个黄道吉日才好。外公最爱喝的米酒，外婆喜欢吃的果冻，奶奶经常揣在兜里的糖果，父亲喜欢抽的，新鲜的水果，可口的糕点，都得精心准备。香蜡纸烛，当然必不可少。一切，只怕怠慢了这一年之中，唯一一个可以与远去的他们共度的日子。　　回乡的山路尽管崎岖，也几乎都能驱车前往，但我还是会选择步行一段，带着那些日渐稀薄的回忆，慢慢走过曾经美好的旧时光。　　外婆家屋后的小水沟干涸了，不深的沟渠就快被垮塌的泥土填平了，后山上的松针铺得厚厚的，脚踩上去又软又滑，不时踢到的干松果，在脚边滴溜溜地打转。房前的菜园里，苍老的石榴树又抽出了新芽，桃花半开半谢，早结的果子已有小指头大小。墙角，那只小竹篮静静地等待着它的新主人。一转头，仿佛看到外婆慈祥的微笑，她就在那整齐碧绿的菜畦里，就在那铺满松针的山坡上，就站在我曾经帮她背回一篮又一篮干松果的小竹篮边，就像从前每一次去回去时那样，轻轻地唤我的小名，亲热地说：“你来啦！”　　通往乡集的路还是那么陡，还是得转三道弯，爬两座山，过两条河沟，一抬头，就可以看到街上的房子，可走路，却得整整一个小时。眯缝着眼，看到一位老人远远地从山坡上下来，背上的篮子沉沉的，步子有些蹒跚。记得初一开学那天，外公也是这样背着行李送我踏上人生的一段崭新旅程。一个大竹篮子，里面装了棉絮、被褥，上面用绳子系着一个老式红漆木箱。外公背着行李不急不缓地走在前面，我背着书包跟在后面。走了一小段，我就有些气喘吁吁了，脚步不知不觉慢下来，外公也放慢了脚步，抹一把额头的汗水，语重心长地说：“走路啊，开头不能走得太快，一开始力气用完了，后面就走不动了。就这样一直慢慢走，总会到的。”是啊，多想外公也能这样，陪着我们，慢慢地，一直走，一直走。可他，已经一个人孤独地走了22年。　　老屋早就异主拆迁了，宅基地早已被复垦，如今种上了小麦。我静静地站在麦地里，细细辨认，努力回想，想要还原它的模样：哪里是墙壁上染着夕阳的木门木窗，哪里是院子里挂着果实的桃树李树，哪里放着装了月亮星星的水缸，哪里是父亲病重时长卧的躺椅，哪里是小狗和猫咪睡觉的柴房。门前的梨树没有了，草地上盛开着的野茴香没有了，小路边清脆挺拔的竹丛没有了。继续往前走，那口老井还在！可记忆中深不见底的老井，却张着干裂的嘴巴，井边没有了绿绿的草丛，没有了蹦跳的蚱蜢和飞舞的蜻蜓，没有了呱呱叫的癞蛤蟆，也没有了奶奶焦急的叮咛：“别过去，井水很深，危险！” 迎着风，眼泪透过飞扬的黄沙，漫出来……　　即使就这样慢慢地走，也终于走到了他们的“新家”。轻轻地扫去一年的尘土和凌乱，认真地摆上带来的烟酒零食，虔诚地供好香蜡纸烛，恭敬地行礼叩拜。　　来时，母亲叮嘱，在墓前，一定要像生前那样跟他们说说话，就像拉家常一样，好让他们知道，你去看他们了。可我每次就是说不出话来，默默地鞠躬、叩首，默默地呼唤、问候，默默地祈祷、祝福，我想，他们一定会懂得我的心意，就像他们一定知道，我会一直努力幸福快乐地生活着，连同他们未尽的那一份。他们也一定知道，明年清明，我还会来。　　是的，明年清明，我一定会如约而来。

　　或许离开，就再也不可能回来；或许回来，你已不再让我依赖；或许依赖，是对我自己最大的伤害；或许伤害，会最终让我释怀；或许释怀，就注定了我们的离开…所你你离开了，

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